sábado, diciembre 31, 2011

699 entradas, 49 seguidores

El 2011 ha sido de todo menos un año redondo.

sábado, diciembre 24, 2011

Dicen

Hay cosas mejores que echarse a llorar la mañana de Nochebuena recordando las últimas navidades, o eso dicen.

sábado, diciembre 10, 2011

Editando

Si es adrede y no un despiste es para partirse de la risa. De verdad que no me importa convivir con niños de pecho, de verdad...

jueves, diciembre 08, 2011

lunes, diciembre 05, 2011

miércoles, noviembre 30, 2011

Towerseed

Joder, el odio.

Tuviste que elegir el camino difícil,
el que va paralelo a mí.

Aivá (sic)

Así que te lo han dicho.
O lo has intuido.

Has tardado lo tuyo en captar la idea, en conocer la debilidad,
en abrir unos párpados cansados, en respirar y morderte la lengua.

Y hacerte sangre. Por mi culpa.

(Son cosas que pasan)

Como las semillas que germinan. Como las semillas que germinan.

martes, noviembre 29, 2011

Sorprendente

Y, de repente, va y pasa. Y uno que creía que ya estaba curado de espanto y que se había vuelto un cínico profesional con la edad.

miércoles, noviembre 23, 2011

Inception

Medita acerca de todo lo que he dicho. No creo en el valor de las palabras, pero sí en su poder.

Sacra Corona Unita

Desde entonces siempre concibo grandes proyectos y mayores esperanzas.
Desde entonces, intento no esperar nada.
Y sin embargo, lo espero todo.
Me esfuerzo en esperar nada. Y te sigo esperando.

(De un libro de poesía que estoy corrigiendo. No conozco el nombre del autor, pero me han gustado estos últimos versos)

domingo, noviembre 20, 2011

viernes, noviembre 18, 2011

The Big Bang Theory

Hay amores que son inmortales, y los hay de dos tipos:

-Los que son imposibles. Esos se recuerdan siempre y te acompañan hasta la tumba. Un puñado de recuerdos o de deseos frustrados. Tal vez un par de encuentros torpes, quizá ni siquiera un beso. Aquella vez que coincidieron las miradas, que ella rió un chiste de él o él completó una frase de ella. O un roce de manos, o una sonrisa furtiva. Un algo pequeño y deshecho que convirtió en un momento, y sólo por un instante, lo imposible en posible. Luego la realidad lo sepultó, pero en las mentes quedó ese amor que pudo ser y no fue. Un amor inmortal, después de todo, pues no hubo roce ni rutina que lo pudiera destruir. Un amor que, aunque durara años, siempre parecía nuevo, a estrenar, pues estaba compuesto de retazos de nada o trozos de muy poco.

-Los que son posibles y ocurren, pero son frustrados sobre la marcha antes de que aparezca el deterioro del paso de los años. Sobre todo si uno de los amantes va y, vaya ocurrencia, se muere.

---

Otra teoría peregrina de los últimos días y semanas construida a base de escuchar a la gente. No de oírla, sino de escucharla.

miércoles, noviembre 16, 2011

Analogía

Tenía una analogía genial entre todo el caos alrededor mía y la razón por la que perdió el Eje la Segunda Guerra Mundial, pero la mayor parte me la dejé en el autobús, olvidada en las ventanas laterales en donde la escribí aprovechando el vaho de la mañana.

Arte efímero e ideas efímeras.

Pero es evidente que Alemania perdió la guerra por dos razones principales: la primera, por falta de paciencia. La segunda, por ir de la mano de aliados incapaces o incómodos.

La paciencia, ay, la paciencia: si Alemania hubiera esperado a 1940 o 1941 para empezar sus planes de conquista habría arrasado completamente el continente. Para entonces ya habría tenido material bélico de sobra, sus hombres habrían contado con muchos meses más de entrenamiento y, lo principal, las reservas de carburante y alimentos habrían bastado para la contienda. Material bélico y entrenamiento ya tenían, pero nunca están de más; sin embargo, el tema del carburante y los alimentos fueron decisivos, pues cuando aún no estaban dominados los enemigos occidentales (el Reino Unido todavía resistía) se vio empujada a la conquista del Este para hacerse con los campos de cultivo y las refinerías soviéticas. La guerra se perdió ahí. Pero también fueron determinantes los aliados del Eje: por un lado, Italia demostró ser un lastre, lanzándose en campañas estúpidas y poco relevantes para los alemanes. Pero una vez que abres un frente tienes que ganarlo si no quieres perder la posición estratégica inicial, por lo que Alemania desperdició material humano y bélico en lugares como África o Grecia para enmendarle la plana a Mussolini y el resto del inepto Estado Mayor italiano.

Y lo de Japón tampoco ayudó, por supuesto. Sin Japón en el tablero de juego, los Estados Unidos habrían tardado tal vez demasiado en animarse a unirse a la partida.

Si hay que ir a la guerra, hay que hacerlo en el momento justo. Y aunque suene a perogrullada, mejor solo que de la mano de aliados que sean más un incordio que una ayuda.

Si vis pacem, para bellum, que siempre gusta acabar con un latinajo.

lunes, noviembre 14, 2011

Surrender

Debería ser nuestra canción, pero nos empeñamos en escuchar la música que tocan otros.

Y yo tengo tantísimo frío y tantísimo miedo.

Caos

El caos no se crea ni se destruye.

domingo, noviembre 13, 2011

20-10

Tú lo tienes todo que ver en una de esas tres cosas que dije que nunca haría pero finalmente hice.

viernes, noviembre 11, 2011

miércoles, noviembre 09, 2011

lunes, octubre 31, 2011

Pat



Una vez, y no hace mucho,
tu voz era como el amplificador roto del infierno.
Eco brutal sobre la acera, sobre la pared,
sobre la encimera de la cocina, rompiendo platos.

No creo haberlo soñado: eras poderosa,
y bella, y actriz de lo no habitado,
con unas manos translúcidas,
y unos ojos oblicuos, y una
manera de decir no que no tenía respuesta.

Hubo una vez en que las esferas coincidían
en una noche absurda de suposiciones.

Y los cantos lloraban esquirlas de amor verdadero.

domingo, octubre 02, 2011

Una evidencia

Lo único que me mueve es la pulsión de muerte.
Creo que siempre lo he sabido, pero ya está meridianamente claro.

Hedningarna


Hay cien escorpiones envueltos en fuego
sobre la encimera.
Las noches azules aturden a cualquier
inexperto hombre de humo.

Si tú quisieras repetir mi nombre en
los ambivalentes ocasos del futuro,
dejar de hablar ese idioma extraño
que perfora mis encías, si quisieras
abrazar tu quietud mustia, casi inexistente,
a mi noveno nombre, tú, la décima de tu nombre,
cuando los nombres de nuestros padres son cadenas
que atan con heridas de tiempo
a las caderas invisibles y los morenos atardeceres de otoño.

Un año es un torreón entre la maleza esperando un desafío
que no llega en forma de espada y escudo y silbos amorosos.
Un tocón centenario donde deberían crecer
adocenados cipreses de temperamento fiebre.

Un año es un hombre enloquecido mirándonos de reojo y apostando
por cuánto venderemos nuestros cuerpos en
la puja final que no llega,
que no parece estar ni cercana, ni lejos,
ni en la dimensión en que duermen nuestros deseos.

miércoles, septiembre 07, 2011

Lo que veo


Te observo llorar en silencio mientras ríes,
esperando exorcizar tus propios e indelebles demonios.

Él con otra, él mirando a otra, él
dándole consejos sobre cine, cocina, sexo
a otra.

Que no eres tú.

Luego vino el perro a mendigar
un costrón de cariño de tu brazo rubio.
Trozo de pan duro que le lanzaste llorando
y que él masticó con rabia.

Y con la mala sangre de los puteros nacidos
de mala madre inocente de toda culpa.

martes, septiembre 06, 2011

El cobalto de los delfines místicos


Deslizándote, una serpiente conscripta,
aún con una segunda piel que mudar,
que piensa en lanzar
dagas afiladas envenenadas de fuego.

Qué belleza tus ojos grandes, negros, enormes,
gigantescos en la cara pequeña de muñeca de porcelana vieja.

Las cosas grandes de tu cuerpo
te convierten en pequeña fantasía del mío.

Caíste rendida a mis rodillas,
breve cuento de primavera impregnado de alergias.

Abriendo mucho la boca
pareces el pez que no mereces.

Chasing cars


El rey ha muerto, que viva el rey.
Incinerado su cuerpo y envuelto en escombros
con sombríos trajes funerarios tejidos de antemano.

---

¿Nuevo, kilómetro cero o de segunda mano?

Ojalá supiera que me llega el dinero para los tres.

sábado, septiembre 03, 2011

Galdames


Vas con la proa vigilante
marcado el rumbo a Cartagena, hogar
de elefantes impíos y sudorosos.

Una ruta de conquistadores calvos
con la espada ensangrentada
yace bajo tus pies delgados,
tus manos angulosas de clavos y esteras,
un brillo mal disimulado en pupilas amarillas.

Con tus manos tejes herrumbre, entrelazas paja,
conviertes en oro ideas descabelladas
de pelo blanco y gestos serios
regados de bourbon de medianoche.

Eres una salamanquesa reptando a oscuras
dentro de un corazón sin simiente ni retorno,
pobre órgano pulsante en el pecho de un feliz trastornado
sobrio de antifaces, de esperas, de lechos yermos,
de olvidos.

No es tu lengua manjar que yo esté predestinado a catar.

Prefiero soñarlo a vivirlo, esa es la pura verdad,
pequeñaja de pelo áspero y dedos fríos.
¿Romper conciencias, abrazar verdades?
Tal vez en un otoño trepidante, haciendo picnics imaginarios
cada vez que compartamos electricidad estática.

Un abrazo que me clava costillas y hielo fundido
me derrite entrañas con un placer inusitado.
Clava, clava más hondo, clava esa bisutería barata
en mis omóplatos ciegos.
Me estás haciendo daño y me gusta, sigue abrazando
un cuerpo que no espera miedo, que no ríe verdades,
que no exagera odios ni esgrime virtudes desdeñables
como la patria
o la máscara.

Y la lluvia de septiembre sobre morenas virtudes,
casi gemelas, casi amadas,
que hincan sus huesos en huesos
mientras huelen a la inquietante nada,
la nada absoluta del pescador en la orilla,
la nada absoluta de un niño con un perro en tu acera,
la cuesta de la nada que lleva a tu casa,
empinada y beligerante
bajo el palio eterno de tus ojos
sombríos, mustios, vulgares.

martes, agosto 30, 2011

Unsere Gärten


Una tranquilidad de infarto llegó temblando entre nubes y almendras.

Es lo que tienen los días fértiles de obuses,
la sinceridad clavada a un palo sangrante.

Me he enamorado de una sombra
pasada y futura, ajada
de presentes inciertos y sombríos.

Ojeras y rímel fucsia, todo en uno,
sembrando vísperas de funeral en cada tono de móvil.

Primero segundo tercero cuar
ahora coges, ahora saludas, ahora te enervas evitándome
-no me digas eso, no tengo las ganas, ni el tiempo,
no tengo la opción de elegir, ni-

Lo que no tienes es el valor
de aceptar que las cosas nacen y mueren
y estás acostada hace años en un lecho marchito
fecundo de ilusiones rotas y machacadas esperanzas.

miércoles, agosto 24, 2011

Diez años


Tenemos los codos desgastados de esperar a la intemperie
subidos como estamos en andamios alados.

(Tienes un cabello color cobre que me marchita el alma,
¿lo sabes, niña?)

1. Obertura

Seguramente yo no era más que un hijo del arado,
mazorca de maíz incompleta, pan y pluma
llegaron a mi noche estrellada
de infartos involuntarios, qué sé yo
de gatos olfateando la niebla.

Mas el felino degusta la sombra
y yo me convierto en el felino.

Veo tu cara en un espejo y grito
hay voces, hay voces
que cocean verdades duras como tumbas.
Me gusta tu aliento, me gustan las raíces de tu losa,
me gustan los ácaros que anidan en las sierpes de tu pelo.

Me gustas tú, en suma,
el amor llegará luego
e inundará mi alma o, tal vez,
simplemente me sumergiré en las aguas oscuras del desvelo.

2. Nudo

Llámalo amor, llámalo un te quiero
con miles de sonrisas desazonadas y envueltas en sangre
(seremos pobres, seremos viejos;
sí, estoy llorando en este mismo momento)
raquíticas ramas de tormenta hundidas en la noche más oscura
brillando
brillando y humeantes
cada vez que rompíamos reglas inquebrantables no escritas
o jodíamos musarapas de esquirlas de odio.

Está bien, somos sinceros,
y eso lo coagula todo, incluso la tempestad.
Incluso la lujuria que no llega,
ese sentimiento de estar perdiéndonos todo,
la angustia de las horas secas,
el sexo vano, el sexo cruel y monotemático,
las cosas que yo sé de ti y que ignoras.

Ese aire que respiras ya pasó por mi garganta
y casi me ahoga.

3. Casi el desenlace

Sigo llorando y escucho
trompetas inundando mi alma.

Es el catecismo de tu cuerpo
que implora:
saca la espada y saja mi cuello
ahora, antes fue pronto y después será tarde
y lo sabes.

Mis tristes y torpes poemas no se equipararán nunca
a tus bordados de letras. Lo sé.
No conozco más tinta que el añil deleble
mientras tú succionas sangre jugos gástricos y esperma
con una total
y absoluta
indiferencia.

4. Conclusión

Vivo en carne viva y penando
con esferas incandescentes de tu cuerpo
sobre mi eterna cabeza.

(Si me la corto se convertirá
en poco más que una pelota)

Hubo un amor, y hubo un rostro,
y tus ojos fueron el teatro de la ausencia.

Que te añoro, eso lo sabe cualquiera.

El amor es hueco, se puede rellenar de penitencias,
y la madre de mis hijos no conocerá jamás
esta verdad ausente con ojos ensangrentados
que desafía gravedades con la máscara
de la más pura complacencia.

--

El último párrafo lo cambié a última hora por ser demasiado explícito. Eso hizo que fuera muy malo. Vale, menos da una piedra.

lunes, agosto 15, 2011

Y suena la flauta



... cuando menos te lo esperas. Otra idea más que llega a mi cabeza y que, vaya, no tengo ni que meditar. Acabo de darme cuenta, mientras veía del tirón los capítulos 2/6 al 6/6 de "Apocalipsis: La Segunda Guerra Mundial" (los dos primeros ya los había visto al completo, así que es casi como si hubiera visto la serie entera), de algo muy importante para lo que estoy escribiendo. Tan importante como saber la voz del libro.

Lo tengo. Estoy feliz. Era lo que más me preocupaba, porque la idea que tengo en mi cabeza lleva incubando tres lustros y esto todavía no estaba resuelto. Sin embargo, la solución que ha accedido a mi cabeza por ciencia infusa es perfecta, y se adapta por completo a mi manera de escribir.

Ahora, euforia. Mañana, ya veremos.

PD: Sonando de fondo lo último de The New Raemon. Llevo unos días con él y con Vetusta Morla, pero sobre todo con The National, Flogging Molly y The Gaslight Anthem. Estos tres últimos grupos son muy recomendables. Que me gusten los últimos discos de Vetusta Morla y The New Raemon... bueno, supongo que es porque todavía estoy emocionalmente disoluto, porque si no, no lo entiendo.

PD2: Editando, añado el vídeo con la canción que más me obsesiona ahora mismo, "Boca en la tierra", de Vetusta Morla. Me gusta, y me identifico, y todo eso.

Nos dejaron las balas
y un enjambre de abejas
ése fue su tesoro y una noche oxidada.

Nos alzaron en brazos
descubrimos planetas
nos creímos tan fuertes como héroes de guerra.

Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura
fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.

Ahora alumbras las horas
con guiños que se escapan
cubriendo el recuerdo con bandejas de plata.

Y nos echamos tanto de menos
que nos da por despegar
en avenidas de pegamento, clavados por las rodillas.

Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura
fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.

La antena está abierta esperando una señal
la señal que no llega a esta sala de espera es una eternidad.
Y el tesoro perfecto lo cubrió la tormenta
con aviones cruzándose en la noche más negra.

Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura
fuimos sed en el aire pero boca en la tierra


PD3: Haceos cargo de que tres lustros de mi vida es casi la mitad. Muchísimo tiempo. Demasiado tiempo.

viernes, agosto 12, 2011

Нижний


Escruté un boceto antiguo de anhelo
parido en la tranquilidad de los bares de viejos,
apenas un esbozo añejo de inacabadas historias épicas infumables.

(Casi tanto como el último verso frase pensamiento)

La escombrera de tu boca llenó de bastas cadenas
la compleja atarazana que vomitó la obra.
Tus manos raudas desfiguraron mi conciencia,
introduciendo blasfemas controversias
con la excusa del amor eterno.

Mi magnum opus ultrajada, hecha jirones,
estúpidos jirones de amnesia y olvido,
tejida la vacuidad de la prisa
de los adolescentes recuerdos de tu coño,
con la quimérica existencia de una inteligencia afín
y perversa.

Río y maldigo, río
y mi boca calla en la risa más profunda
al observar que el manuscrito no ardió por completo, que
aunque es uno,
puede refundirse con sueño y miedo,
y risas de levante, y lenguas rápidas de amigos.

Y el príncipe levanta la bastarda
y secciona de un único golpe la testa de la hembra.

Ya está pensando el asesino en recomponer la obra a golpe de hacha.

Ya está ultimando los detalles de una dedicatoria sangrienta y esquiva.


---

No del todo afortunado, pero iba a decir exactamente lo mismo en prosa (añadiendo que yo, cansado y aburrido, sí fui puntual a mi cita) y no quedaba tan lucido. Ha sido un día tan productivo que casi da miedo. Llevaba diez años o más gestando mentalmente todo esto y prorrogando la fecha del parto que parece mentira que hoy (ya ayer), 11 de agosto de 2011, lo haya hecho. Felicidad, felicidad plena al estar ante la página en blanco y verla llena de garabatos, esquemas, mapas y demás. La puta felicidad que no podrán darme jamás ni una copa, ni un coño, ni un balón de fútbol. Sólo hay dos cosas que igualarán este día, que no es más que el del comienzo: el del fin y, por encima de todo...

No, espera, dejemos un poco de misterio. Mañana, fiesta de rusos blancos. Allí pensaré un poco en la gente que he conocido esta semana, y sobre todo en la que conoceré. Dejemos que el futuro decida si ese otro día glorioso verá la luz o se perderá en mi epitafio (seguramente como nota al pie de sepulcro).

---

Editando: ¿Pues no que al releerlo he visto dos fallos garrafales? El primero es que esa felicidad sí se puede repetir en un coño. Claro. El segundo, Jehová/Yahvé/Allah me perdone, es que si el Granada gana la Liga o la Copa supongo que sería equiparable.

Veo las dos opciones imposibles, así que haced caso omiso del "editando". ;)

jueves, agosto 11, 2011

De maíz


Y con sus garras el Leviatán asfixia y mata,
como predijeron Auster, Hobbes, Mastodon y Jehová.
Él sube la mano blanquecina sosteniendo un corazón inflamado
y lanza una jabalina sangrante
hacia un campo de desechos sembrado de escarcha.

Si te fijas ves que no es más que semen que se desperdicia,
ámbar gris de un cachalote olvidado, al que creían extinto,
protagonizando cuentos, haciendo furtivas apariciones
en sueños de desamparadas niñas de pelo suelto, lacio, moreno,
piel oscura, manos flacas
(de esas que lloran cada noche al recordar
un marido futuro y calvo de nombre bisílabo),
tocándose unos pechos apenas floridos
de la incertidumbre.

Es entonces cuando el gigante cetáceo sonríe a destiempo
y la gente aplaude y las chicas lloran.

Hay un niño gordito y con gafas en primera fila de butacas
que sorbe mocos ahumados sintiéndose uno con la ballena gigante y barbuda,
mascando ya sus próximas pesadillas de niñitas aullantes de desconsuelo.

¿Qué es lo que gritan, madre? ¿Qué es?
¿Acaso mi nombre bisílabo anclado a un epitafio que no leerá en voz alta
nadie?

---

Blogger se carga el puto formato del texto. Si alguien tiene el más mínimo interés, que pregunte.

viernes, agosto 05, 2011

miércoles, agosto 03, 2011

Seré sincero


Hay una hilera de hormigas subiendo por mi pierna
y no sé qué quieren.

Tampoco sé qué busco en tus viejas cartas ajadas
fotos en blancoynegro de anteayer
mensajes al móvil
emails inquietantes y sinceros.

Son insectos, me repito, son insectos
mordiendo con minúsculas mandíbulas
mi rodilla, mi codo, mi entrepierna.

Ahora las tengo en mis ojos,
ahora las oigo desgarrar la carne
ahora
ahora
ahora
ahora muero, y renazco, y desfallezco,
y me hago carne y gotas de agua y sangre.

Y lágrimas
sobre todo infinitas lágrimas.

sábado, julio 30, 2011

And Then There Were None


Llegas ya con espadas afiladas
en piedra centenaria
rechinando al chocar las chispas las hoces
las calaveras de mil amantes muertos.

Vodka y caramelos para el niño sombrío
que ríe en el pórtico
Santa Iglesia Catedral de tu nombre.

Con la tiniebla
es con la tiniebla cuando resuenan las campanas
y la gente del lago corre
refugio azul castillo continente alado.
Manos en zig zag
odiándote con toda la fuerza de Navarone
dispuestas a sacarte los ojos y a suicidarse

(resquicios mínimos de conciencia
sujetos con alfileres en fotos de veranos pasados)

Hambre. Hambre infinita
y tristeza.

domingo, julio 24, 2011

Alfa Zulú


Llevándote de la mano a un bosque de espejos,
negligentes miradas saltando de un tronco a otro.

Espera un minuto, espera
dos tres cuatro
ahora
ahora es el momento justo ahora ya
con la serpiente enroscada en tu calavera
y la boca seca de llamaradas de azufre
y el orto vacío de espacio
y un movimiento abrupto bajo las suelas.

Un reptil quebradizo de orgullo y nombre
con sanguijuelas de antebrazo en la corona de espinas
te llama por tu nombre
dilapidando cada sílaba con su entonación cavernosa
de murciélago roto, de juguete osado.

Tú, susurra, tú que siempre lloras ríes maldices y presumes.
Tú, exclama, el que asesinas corrientes de agua en los canales quietos.

Eres el que muere, eres el que odia,
también el que está hecho de hueso y yodo.

Dfmpt - Bdknr


Es un infinito desprecio de uno mismo
acompañado de una infinita tristeza
y de una eterna servidumbre.

Los dedos repiquetean sobre el tambor,
las manos cenicientas colapsadas de grises opacos
crean sombras chinescas
sin gracia, sin moral.

Muecas absurdas en rostros absurdos
los hombros desnudos despellejados bajo la justicia del sol.

La mano acariciando la polla,
el culo prieto, los labios firmes susurrando un no,
los codos hacia afuera, como un ave de carroña,
los talones puntiagudos como lanzas
como agujetas de veneno y polen y cieno y espejo.

En agosto, la sangre en la calzada
huele a comida.

jueves, julio 21, 2011

Lista de libros en venta

Alejandro Magno y las águilas de Roma, de Javier Negrete (Minotauro, 2007). 526 pág., tapa dura con sobrecubierta, perfecto estado.

El caballero de la armadura oxidada, de Robert Fisher (Obelisco, 2003). 100 pág., rústica, perfecto estado.

El señor de los anillos - El retorno del rey, de J. R. R. Tolkien (Minotauro, 2006). 526 pág., tapa dura, buen estado* (no es la edición blanca de toda la vida, sino esta: http://www.hobbygame.es/catalog/images/retorno%20del%20rey%20cartone.jpg).

Emperador, de Stephen Baxter (Minotauro, 2008). 378 pág., rústica, buen estado*.

Hacia el teorema del punto fijo, de José Cuervo Álvarez (Espiral, 2004). 318 pág., rústica, perfecto estado.

La vieja guardia, de John Scalzi (Minotauro, 2007). 300 pág., rústica, perfecto estado.

Los magos de Sumer, de Michel Pagel (Minotauro, 2007). 334 pág., rústica, perfecto estado.

Lote Bolsilibros de terror:
La venganza de una bruja (Ediciones B, 1994), de Joseph Berna
+ ¡Morded, vampiros, morded! (Ediciones B, 1994), de Joseph Berna
+ Con el demonio no se juega, de Joseph Berna (Ediciones B, 1995)
+ El templo de Satán, de Burton Hare (Ediciones B, 1991)
+ Doctor Diabólico, de Ralph Barby (Olimpic, 1989)
+ El monasterio perdido, de Ralph Barby (Bruguera, 1983).

Marte rojo, de Kim Stanley Robinson (Minotauro, 2008). 578 pág., rústica, buen estado*.

Milenio Negro, de J. G. Ballard (Minotauro, 2003). 288 pág., rústica, buen estado*.

Señales de lluvia, de Kim Stanley Robinson (Minotauro, 2005). 330 pág., tapa dura con sobrecubierta, perfecto estado.

Tiempos de arroz y sal, de Kim Stanley Robinson (Minotauro, 2003). 716 pág., tapa dura con sobrecubierta, buen estado*.

War Boys, de Isamu Fukui (Timunmas, 2007). 318 pág., rústica, perfecto estado.

---

* Consultar estado del libro en particular.

Ya sabéis dónde me podéis encontrar si os interesa alguno (facebook o Google+, por ejemplo). En caso de enviarse fuera de Granada, los gastos de envío corren por vuestra cuenta. No pongo los precios porque todo es negociable y me suelen gustar las pujas... ;)

martes, julio 19, 2011

México-Murcia

Las mil razones que hay para obviar
las voces de mi atestada cabeza
se convierten en humo
si la miel ahumada de tus ojos me roza.

Queriendo ser valiente y eterno
a tiempo completo
me convertí en la mitad de lo audaz.

Porque una vez sentí un amor que no te prometo,
porque una vez fui algo más que
una sombra de daño furia sobremesa.

Amar tus labios no debería ser tan difícil
porque la sangre me llena las llagas
de barro, de cieno andante que tergiversa
años de rondar nocturno, de paso vacilante,

de dulce amor que compensa todo
y de nada absoluta que corrompe.

sábado, julio 02, 2011

Esas pequeñísimas incertidumbres

Hay una piel morena en el enjambre
lleno de nidos
y de pústulas sanas
llenas de herrumbre

Ahora me sumerjo, y te veo,
te has quitado el corazón para mí
(órganos tocando un réquiem)

Delgada como eres, y convexa,
una sierpe recorre tu pelo y lo enrreda
en mil jirones

Y esos mil jirones de pelo
y de esencia, y de raíz,
son mil gritos de silencio y ruina
y de ruina y sangre
y de sangre y quietud

La quietud desmesurada de una ausencia
que se multiplica
mientras pienso en pieles morenas que no son tan claras
como la tuya.

Esta noche (II)

Tus piernas son los puentes
y tus manos las aduanas
de mil historias inconexas
que se cuentan al trasluz.

De tus ojos color miel.

De tus ojos color miel.

miércoles, junio 08, 2011

Vamos allá


Es imposible no estar asustado, pero también es imposible no tener esperanza.

Y es que, claro, cuando te prometes algo a ti mismo y lo incumples, siempre te rompe los esquemas. Hoy hace un año podría haber dicho "hay tres cosas que nunca haré". Hoy, junio de 2011, puedo decir que esas tres promesas se rompieron durante los últimos meses.

La primera no puedo decirla porque me avergüenza, aunque la sabe casi todo el mundo que me conoce. Puedo excusarme en la crisis económica. Claro.

La segunda no puedo mencionarla porque es indigna, aunque un puñado de gente de mi entorno está al tanto. Podría echarle la culpa a las circunstancias, por supuesto.

La tercera jamás la mencionaré, pues duele. Nadie la sabe, lo que la convierte en aún más dolorosa. Era la promesa que más quería cumplir y la que más fácilmente rompí. Sin paliativos. Simplemente sucedió y yo asistí como espectador.

Ninguna de esas tres promesas rotas han tenido una repercusión real en estos tres últimos meses de mi vida pero, a la vez, esas tres rupturas fueron un ejemplo claro de que todo se tambaleaba. Las consecuencias de ese tiempo de cambio que auguraban fueron claras, y no son malas ni buenas, simplemente están ahí y las debo de tomar tal cual y como son. Se acabó una relación de pareja de ocho años y pico y, no como efecto pero sí como epílogo, también una relación de trabajo de casi siete años. Podría cacarear lo de "fueron los mejores años de mi vida", pero sería una gilipollez extrema: si con mi edad, treinta y uno, no considero mis veintidós, mis veinticinco o mis veintiocho como mis mejores tiempos estaría equivocándome.

Es imposible no estar asustado, pero también lo es no tener la esperanza de que lo que está por llegar puede ser aún mejor. En eso estamos.

viernes, junio 03, 2011

Hoy he empezado

Bueno, realmente ayer. Llevo la mitad de mi vida con esta historia en mi cabeza. Sin exagerar, porque creo que fue a los 16 años cuando una palabra, Nizhni, se coló en mis pensamientos para ya no salir de ahí. Es una historia dentro de una historia dentro de una historia, y ha ido mutando en los últimos años de manera brutal, sobre todo cuando la puse en conocimiento de G., que aportó su propia visión y la mejoró.

800 palabras más o menos. Por ahora. Está bien después de casi tres lustros de espera, de mascar la historia, de pensar qué quería contar. Sigo sin tener claro el 100%, pero al menos ya he roto el hielo y he escrito un principio de algo. Posiblemente de algo mediocre que nadie leerá, pero sí de algo que necesito escribir.

Llevo media vida esperándolo, después de todo.

martes, mayo 31, 2011

El movimiento se demuestra andando

Toda revolución necesita un héroe, diez mártires y cien villanos. Empezad a hacer cuentas para ver qué vais a ser.

viernes, mayo 27, 2011

Pero... pero... pero...

¿De qué cojones tengo miedo?

Se suponía que saldría de mi cabeza desde el momento en que no tuviera nada que perder, pero ahí sigue, rondándome con una sonrisa...

sábado, mayo 21, 2011

...

Hace apenas una hora el Granada CF se clasificó matemáticamente para el play-off de ascenso a Primera División. Aparte de todo esto, desde el domingo ando muy emocionado con todo lo que está pasando en las calles y plazas españolas. Estoy muy contento por todo pero, a la vez, triste de no tener realmente con quien celebrarlo. Yo me entiendo.

miércoles, mayo 18, 2011

Y vosotros tan callados


Os lo confieso, estoy francamente decepcionado con mucha gente de mi entorno, gente rondando (si no superando ya ampliamente) la treintena, desempleados, en trabajos de mierda, autónomos que no llegan a fin de mes, o incluso funcionarios mileuristas (¿es que os creéis que todos los funcionarios viven como rajás?). Muy decepcionado. Están observando lo que está pasando estos últimos días y callan. Como si no fuera con ellos.

No pasaría nada si fueran de esa clase de gente, que también la hay en mi entorno, que es feliz con lo poco que tiene. Pero no, la mayoría son de los que luego, en petit comité, se quejan amargamente de lo mal que los trata la vida a nivel laboral. Pobrecitos ellos, que viven de forma precaria y sufren la coyuntura de una crisis que han provocado otros. Pobrecitos ellos cada vez que el banco les cobra la comisión de mantenimiento, cada vez que tienen que sacar dinero en un cajero que no es de su entidad y les clavan una comisión abusiva, cada vez que les suben la hipoteca. Pobrecitos ellos cuando ven cómo se convocan oposiciones con requisitos que sólo cumple el sobrino del alcalde. Pobres.

Ahora callan, callan como putas, como se dice vulgarmente. Como si no fuera con ellos. Se seguirán quejando en privado, pero miran las noticias, o navegan por internet, y no quieren ver que lo que está pasando les afecta. Que toda esa gente que acude a manifestaciones, o que acampa en diversas ciudades de España, lo hace también por ellos. Que cada golpe que un miembro de las fuerzas de seguridad del estado da tiene detrás a los políticos y banqueros que les joden la existencia.

La mayor decepción de todas, no lo niego, me viene de una parte de mi entorno que se considera progresista y que aplaudió las revueltas en el mundo islámico o en Islandia pero que ahora calla porque sienten que todo esto es un ataque contra el partido político (el PSOE, que hay que decirlo todo) al que ellos apoyan de manera cerril, pase lo que pase. Mi tristeza en este aspecto es infinita: ya es bastante deprimente que nos sigan vendiendo la moto de que hay dos Españas, la de los "fachas" (el PP) y la de los progresistas (el PSOE), y que se siga compartimentando en dos a una sociedad tan múltiple como la nuestra de una forma tan estúpida. Ahora, encima, estos amigos míos "progresistas" no se atreven a reconocer las actitudes fascistas del gobierno actual. Ellos eran los mismos que acusaron de dictador a José María Aznar, por supuesto.

Recapacito, y pienso que si Aznar hubiera hecho la mitad de lo que Zapatero ha consentido en estos dos últimos años, estos mismos que ahora callan habrían montado una revolución. Y me vuelve a invadir la decepción más absoluta.

domingo, mayo 08, 2011

B.I.C.


Vacío.
Cascarón relleno de nada.
Sonrisa, sí, la sonrisa que no falte,
ni una palabra en la boca aullando alegría.
No sueños, no ilusión, esperanza cero,
y la cáscara calentándose con tedio,
y el corazón frío de muerte.

Una salida


Atrévete a decir en alto mi nombre
mientras, abstraído, me alejo del rumbo que marcas.
Puedes asombrarte, si quieres,
cuando vuelva temeroso a tu regazo
sonriendo alegre,
trote, galope, parada
al llegar junto a tu mohín acusador.

Ahora viene la sonrisa que te desarma.
Ahora es cuando te gano en un instante.

(Agua que corre allá abajo
mientras nuestros corazones gozan)

Espejismo nº 9


Con esta luz tenue veo mis nudillos
como copas de balón repletas de ginebra,
transparentes, rotos,
venas, arterias, bombeando
ítems silenciosos del desamor y la mala suerte.

Con un millón de euros podría comprar un infinito puente
que nos uniera en la distancia preciosa
sin que importaran las palabras no dichas.

Cógeme de la mano y espera;
tal vez hoy, mañana, dentro de un año,
te daré la razón, te ataré de nuevo a mis deseos.

Cógeme de la mano y cruza esta carretera
llena de polvo añejo y lujuria inconstante.

Tengo la cabeza llena de palabras vacías
y de nombres de otras que nunca podrán llenar tu ausencia.

--

El título de este poema es, por supuesto, un guiño a mi grupo (español) favorito de todos los tiempos, 091, y a su letrista, José Ignacio García Lapido. Hubo un espejismo número 7, y también un número 8 (la única canción del grupo cantada íntegramente por José Ignacio), y ahora por fin el noveno, mucho más modesto: el mío.

sábado, mayo 07, 2011

P3ZY


Pequeña, frágil, inquieta,
mordiendo un labio que no sangra
ante una adversidad cambiante, efímera.

Tus diminutas manos de diminutos dedos
gesticulan tempestades mudas,
tejen madejas de incertidumbre,
hablan de vidas por venir,
de fotos que te harás con otros,
besos a media luz, entrelazados
dedos con dedos,
instinto con corazón,
mientras unos labios que no sangran
muerden, tiemblan, aman.

domingo, mayo 01, 2011

Gestionar la soledad


Miríadas de celos escabulléndose
con tus ojos infinitos martilleando himnos de guerra

y unos labios coralinos e inmensos

y unas manos translúcidas de alba machacada y sangre

Estoy tejiendo un traje con los suicidios de la madrugada
abotonando maullidos intempestivos
y sudarios dorados
(juventud inconsciente y ebria,
pechos firmes, vientres prietos)

No quiero más saliva que la tuya
saliva de aire, de fuego,
de agua que alivia tempestades
y mareas cautivas en golfos empantanados

Pero ya no hay playa en la que anclar
ni refugio de montaña infestado de gusanos

Acaso una palabra
que sobra
y alivia

Acaso una palabra
para asesinar el tiempo


---

La fotografía es del corto "The curve of forgotten things", del director Todd Cole. Ella es Elle Fanning, una jovencísima actriz que dará mucho que hablar (espero que se aleje pronto de las alas protectoras de Sofia Coppola).

Lo correcto / Ear


No sé qué es lo correcto. Seguramente porque lo correcto es variable. Me explico:

Lo correcto, supongo, sería esperar el fatal desenlace (y los fatales desenlaces a veces traen nuevos principios), pero sin mostrarse inactivo. Estar ahí. Por si acaso.

Por otra parte, creo que lo correcto sería no hacer nada. Marear la perdiz, como se suele decir. No merece la pena el placer si hay daños colaterales.

En tercer lugar, y no menos importante, lo correcto sería actuar. Sin miedo. Cuando no hay nada que perder, ni que temer, no hay dolor que sentir.

Tres formas de enfocar la situación, con palabras clave que resuenan en mi cabeza como tambores ebrios de soledad infinita.

jueves, abril 28, 2011

Una palabra que odio: Tolerancia

Define la palabra "tolerancia" el Diccionario de la Real Academia, en su segunda acepción, como

Respeto a las ideas, creencias o prácticas de los demás cuando son diferentes o contrarias a las propias.


Yo, sin embargo, le doy un significado algo distinto. Normalmente, cuando hablamos de tolerancia, o alguien se define como "tolerante", me huele a chamusquina. Respeto, sí, porque no hay más huevos, añado yo. Yo no soy tolerante con los homosexuales, los que votan a partidos que no me gustan o a los que les gusta el curling. No, no es tolerancia lo que siento ante sus ideas, creencias o prácticas, que son obviamente diferentes (o incluso contrarias, en el caso de la política) a las mías: creo que están en todo su derecho. Tolerar, para mí, es sinónimo de molestar. Y a mí no me molestan en nada. ¿Por qué debería ser tolerante con ellos? Los acepto, y no hay más vuelta de hoja.

Seguiré pensando que algo traman todos esos "tolerantes" que hay por todas partes. Y, de cierta manera, haré una excepción con ellos y los toleraré.

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Mañana día 29 de abril, en el local de la Asociación Musical Undersound de Granada, en la calle Pintor Zuloaga número 2, presentaré mi nuevo libro, llamado "Histerias minúsculas", genialmente ilustrado por el dibujante catalán Gerard Tauste. Es mi cuarto libro publicado: teniendo en cuenta que los dos primeros fueron compendios de relatos, el tercero un poemario (escrito a cuatro manos con Gabriella Campbell) y éste es una antología de microrrelatos, y siguiendo la serie lógica, me temo que el siguiente será un poemario de haikus. Viva la ley del mínimo esfuerzo.

PD: No, ya en serio, ya hablé de uno de mis proyectos, el de un poemario ilustrado por la ilustradora Soraya Molina. No es el único: también con ella estoy preparando un libro infantil cuyo título provisional es "Chloe y el huevo", y que espero que no tenga referencias específicas a Bataille (por lo que pudiera pasar). Otro proyecto a corto plazo es modificar uno de mis relatos para convertirlo en cortometraje (el cineasta en ciernes Daniel Corredera tiene la culpa) y convertir en palabras unas fotografías de Elena, una fotógrafa madrileña. Vamos a ver.

jueves, abril 14, 2011

¿Qué Tercera República queremos?


Sí, está muy bien eso de que una parte cada vez mayor de la población española se defina como "republicana". El hastío hacia los Borbones y sus comportamientos en los últimos tiempos ha ayudado, y mucho. Aquella frase que supuestamente dijo Julio Anguita de "no soy monárquico, soy juancarlista" (que luego se apropió como suya ese "granadino universal" que es Jaime Peñafiel; yo sinceramente dudo mucho que Anguita dijera tal cosa) ha sido el caballo de batalla de gran parte de la izquierda durante años: vilipendiar la Monarquía como institución y, a la vez, reconocer a Juan Carlos I como pieza fundamental de la transición democrática. Nunca sabremos del todo hasta qué punto nuestro actual monarca evitó una contienda civil en 1981, ni sus opiniones al respecto de la legalización del PCE. Más que a él yo le daría ese título de "salvador de la democracia" al otrora vilipendiado Adolfo Suárez, pero esa es una opinión más que personal.

Está claro que poca gente se atrevía hace diez años a levantar la voz en contra de Juan Carlos I. Hoy día, y aunque sigue siendo muy querido por gran parte del pueblo (ese mismo que adora a Belén Esteban: no tiene, pues, mucho mérito), es objeto de chistes y chanzas al por mayor. Su hijo, en cambio, no goza de tantas simpatías. Cae mal. Es visto como un advenedizo, un "hijo de papá", nunca mejor dicho, que vive del cuento y de su predestinación a ser rey de todos los españoles.

Habrá república, más temprano que tarde. Veremos a Felipe ser convertido en Felipe VI, eso también es seguro. Y me gusta ver que el republicanismo gana adeptos, no ya entre la izquierda, sino incluso entre la derecha. Pero, ¿qué república queremos?

El mayor problema a nivel político de este país no es que tengamos una Monarquía Parlamentaria y no una República. ¿De qué nos serviría cambiar de sistema para seguir encumbrando a los mismos que hoy ocupan cargos públicos? ¿Es que, por el simple hecho de ser "republicanos" nuestros políticos van a ser más honrados, consecuentes y eficientes? ¿Es que por un simple cambio de denominación del nombre oficial del Estado este invento de las Autonomías va a funcionar mejor?

Yo no quiero una República que sea simplemente un cambio de imagen: quiero, y son cada vez más los españoles que comparten mi opinión, un cambio total del sistema. Una nueva democracia, sea o no republicana. Si el mal menor para este cambio es contar con un Jefe de Estado vitalicia, sea así. Cambiaría ahora mismo todas mis convicciones republicanas por un cambio de la Ley Electoral (el tan odiado sistema d´Hondt), por ejemplo. Si todas las cuestiones más importantes que nos atañen fueran consultadas en plebiscito y no por los votos de los políticos en los que supuestamente hemos delegado, la felicidad ya sería completa.

¿De verdad a día de hoy, año 2011, en plena era tecnológica, es tan difícil avanzar hacia una democracia plena y participativa?

miércoles, abril 13, 2011

La independencia os mandaría a la ruina


Ahora mismo, en mi despensa o en mi nevera, tengo media docena de paquetes de pastas Gallo, un paquete de café Marcilla, tres o cuatro productos Royal (Nabisco), dos paquetes de Popitas (Borges), tres o cuatro paquetes de infusiones Hornimans, una caja de galletas Cuétara, un bote de Paladín y otro de Cola-Cao (los tres son productos de Nutrexpa), dos paquetes de recambios anti-mosquitos marca Bloom (Sarah Lee), un bote de Tulipán (Unilever), una botella de Cillit Bang (Reckitt Benckiser) y otra de KH-7 (KH Lloreda). Faltan, pero suelen estar ahí, productos de La Piara y Casa Tarradellas. A esto habría que añadir cuatro o cinco botes de perfume, un par de botes de champú o gel y el papel de liar que uso para fumar.

Esto supone el grueso de productos (más de tres cuartas partes) que tengo en mi casa y que no son marcas blancas. Y tienen todos algo en común: son fabricados, envasados o distribuidos en/desde Cataluña.

El peso de los productos "catalanes" en la cesta de la compra de cualquier español es innegable. Y nadie se para a mirar dónde han sido fabricados/envasados/distribuidos.

El número de productos franceses que hay en mi casa es de 2: un bote de mostaza de Dijon y un medicamento.

No existe alternativa de compra para la mostaza de Dijon.

No existe alternativa de compra para ese medicamento.

En cambio, sí existen alternativas de compra para absolutamente todos los productos "catalanes" que he listado al principio del post. Nunca me he parado a pensar seriamente en que son producidos en Cataluña porque, para mí, cualquier producto producido/envasado en alguna de las diecisiete autonomías me es igual: mi dinero, al comprarlo, repercute económicamente en mi país (el que paga las carreteras por las que va mi coche, o los hospitales y bibliotecas que uso, o la televisión pública que veo, o...). Intento no comprar productos "extranjeros" por simple coherencia: ya que consumo, al menos intento que mi dinero no se largue fuera.

Alguien podría decirme "pero sí que vas a McDonalds o Burger King". Por supuesto, muy de cuando en cuando, pero voy. No lo veo exactamente igual, ya que son franquicias (franquicias llevadas bien por particulares bien por empresas de mi país) que contratan a gente de mi ciudad. Comprar una botella de champagne, por ejemplo, es un caso totalmente distinto: el dinero que invierto en ella se divide entre el fabricante (francés), el distribuidor (seguramente español) y el vendedor (español también). Si en vez de comprar una botella de champagne compro una de cava, todo queda "en casa".

Nunca he comprado una botella de champagne: existe una alternativa producida y envasada en España que se llama cava, y es una alternativa catalana. Nunca me ha importado: siempre he comprado cava.

Resumiendo: intento no comprar ningún producto extranjero ni consumir en ningún franquiciado de origen extranjero (ya sea hipermercado o cadena de comida rápida) a no ser que no haya más remedio. No soy rico, eso es obvio, y algunos meses, para poder sobrevivir, he tenido que elegir casi obligatoriamente lugares como Lidl, Iceland o Día en los que los productos españoles brillan por su ausencia. Si fuera mileurista (me conformo con poco) ni me los plantearía como opción, exceptuando para comprar productos que no tienen equivalente "nacional" (como por ejemplo las salsas de Iceland).

No sé si lo que yo hago lo hace mucha gente, pero sí sé una cosa: ahora mismo nadie mira con lupa las etiquetas para ver dónde está producido/envasado un producto. Si Cataluña se independizara, lo haría gran parte de la población. Y desecharían esos productos. Yo, por mi parte, no los compraría, a no ser que fueran insustituibles, y ya he dicho que ninguno de ellos lo es, ni siquiera el cava (existe cava no catalán, creo que ya lo sabéis). No por patriotismo, sino, como ya he dicho, por coherencia.

La gente no, la gente, en el caso de una hipotética independencia, los dejaría de comprar por ser productos catalanes. No, no por ser productos extranjeros: por ser productos catalanes. Es una verdad dolorosa pero vosotros, los catalanes, sabéis que es cierto.

De los productos antes mencionados algunos pertenecen a empresas extranjeras radicadas en Cataluña, tal es el caso de Sarah Lee, Nabisco, Unilever... Estas compañías, es lo que yo pienso, no dudarían un instante en trasladarse fuera de Cataluña, ya fuera a otro lugar de España (perdón, en ese caso sería "a España", simplemente), o bien a, no sé, por ejemplo Portugal, país vecino hacia el que la cazurra población española que devora "Mujeres, hombres y viceversa" o "Sálvame" no tiene animadversión ninguna, cosa que no se puede decir de Cataluña precisamente (por si no lo sabíais, siento ser yo el que os haga llegar esta dolorosa noticia).

¿Qué harían las empresas verdaderamente catalanas como Nutrexpa, La Piara, Tarradellas o incluso SEAT, si, tras la independencia, sus ventas cayeran en picado? Porque, no lo he dicho, pero ninguno de los productos que yo suelo tener en mi nevera o en mi despensa de estas marcas basan su éxito en sus ventas en Cataluña o fuera de España. No. Pastas Gallo, o La Piara, tienen la importancia que tienen por el mercado español. Eso es una verdad incuestionable.

Supongo que os gustaría pensar, a los que sois independentistas, que los jefazos de Tarradellas, La Piara o Gallo, en caso de que una Catalunya (sic) independiente les hiciera bajar de forma brutal las ventas, apelarían a su catalanidad y harían de tripas corazón. Yo no lo creo así: son empresarios. De los buenos, supongo, teniendo en cuenta el volumen de negocio que manejan. Yo lo que creo es que desmontarían el chiringuito y se irían con la música a otra parte. Bueno, a otra parte no: a España. Algunos optarían por el mal menor: cambiar la sede social a territorio español (o andorrano, o portugués, o al menos a algún sitio que no sonara catalán) y conservar las fábricas que existen en Cataluña. El nuevo país perdería gran parte del dinero que generan (impuestos y demás), pero al menos no los puestos de trabajo directos (la fábrica) e indirectos (la distribución, los repuestos). Está por ver, eso sí, si el mercado español aceptaría esto, si no habría una campaña brutal de los medios "españolistas" para advertir sobre las empresas "disfrazadas", tal y como harán, no os quepa ninguna duda, con toda empresa catalana si os independizáis. No es arriesgado pensar que muchas de estas empresas, por las dudas, desmontarán por completo el tinglado y se instalarán en otros lugares.

Tal vez, ¿quién lo sabe?, la independencia catalana es la única solución viable al Aeropuerto de Castellón.

Bromas aparte, he de decir que aborrezco los nacionalismos, sean cuales sean. Yo soy español porque no tengo más remedio: nací aquí. Claro que me identifico con España: la gente de este país tiene muchísimas cosas más en común conmigo que, no sé, un togolés o un australiano. De ahí a matar por mi país, o más bien afirmar que mataría, va un trecho. No, no soy nacionalista. Nací aquí por accidente. De hecho, y aunque suene raro, pude nacer en Australia. ¿Sería, entonces, diferente a como soy ahora? Sí, pero no por haber nacido allí, sino porque habría tenido una educación diferente, hablaría un idioma diferente, etc. Los españoles no somos especiales por haber nacido en Cuenca o Santander; de la misma forma, la gente de Vic o de Reus tampoco es catalana por determinación de la historia o de Dios.

Si hay una cosa que aborrezco más que los nacionalismos es la irresponsabilidad, y me temo que existen dos clases de independentistas: los que no se han parado a pensar en las consecuencias económicas que supondría la Independencia, que espero que sean los más, y los que sí lo han hecho y, a pesar de todo, seguramente para adquirir notoriedad, dan al patriotismo más importancia que a lo práctico. Esos acabarán siendo los políticos del nuevo estado catalán, los que darán la vuelta a la tortilla y, ante la crisis, le echarán la culpa a otros.

Porque siempre son otros, ya lo estamos viendo estos últimos años, nunca son ELLOS.

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Os dejo aquí un enlace a un blog. Lo que pregunta es corto, pero muy interesante.

Otro enlace, aún más interesante, tanto en catalán como en español:





Past tense


Hoy se han juntado a la vez dos cosas: por un lado he terminado de ver "Freaks and geeks", serie que tiene más de diez años pero que me ha parecido una de las cosas más cojonudas que he visto en mi vida. Hace quince minutos he terminado de leer "Viviendo del cuento", un ¿libro? del dibujante Juanjo Sáez que también tiene sus añitos (es de 2004). Tanto la serie como el libro me han dejado un regusto amargo en la garganta.

Cito a Sáez en una de sus últimas páginas:

"Ya no se nos pone la piel de gallina con lo mismo, no nos ilusiona, empezamos a tener pasado... tanto como para sentirnos nostálgicos, tanto como para echar de menos cosas y estar tristes. Nos resistimos al cambio e intentamos reproducir el pasado y disfrutar con las cosas del ayer aunque nos parezcan insoportables..."

La puta verdad. La mayor parte de las cosas que me gustaban hace diez años ya no me entusiasman. Otras sí, pero menos, y supongo que acabarán, no sé si por disgustarme, pero seguramente me serán indiferentes. Por poner un ejemplo muy sencillo, ya no pierdo el culo por ir de conciertos, o por comprar los libros que me interesan.

Echo de menos muchísimas cosas en estos momentos. No es buena idea mezclar esta sensación con la idea, no puedo evitar tenerla, de que en parte he desperdiciado los últimos años de mi vida. Sé que no es así, que he crecido en todos los aspectos más de lo que podría haber imaginado hace una década. Que ahora soy una persona mejor... eso no lo discuto: mi yo más joven era un insufrible gañán que disfrutaba sintiéndose un marginado. Ya no soy tan condescendiente. Ya no tengo envidia, ni complejo de superioridad, ni...

En todo caso, es hora de empezar de nuevo, en todos los sentidos. Habrá que hacer girar de nuevo la ruleta y esta vez no miraré dónde cae la dichosa bolita: espero tener la fuerza y valentía necesaria para alargar mi mano, cogerla, y dejarla caer en el número por el que he apostado.

Y al croupier que le den por culo.

---

Postdata: Mataría por tener un poco más de dinero. Mataría por convertir en inmortal a mi gato. Mataría por volver a enamorarme.

Postdata de la postdata: Seguramente eso me haría olvidar todo lo que añoro del pasado. Sobre todo la inmortalidad de mi gato.

lunes, marzo 28, 2011

ViiiViiiV


No servimos para estar atados, ni sueltos,
agarrados a abrazaderas metálicas
(el vacío a nuestros pies,
mil arneses sujetando nuestros cuerpos-desecho)
ni siquiera al cruzar la calle,
las manos asidas con esperanza
(llévame sano y salvo al otro lado
y te recompensaré con un beso)

viernes, marzo 25, 2011

Waiting and fading and floating away


Un Mediterráneo
plácido como la Noche de Difuntos
cabezas cortadas que rugen
miembros cercenados haciendo aspavientos

mientras se hunden

ahí

el fondo tenebroso bajo las aguas calmas
esperando con tranquilidad infinita
a que los trozos de nuestros cuerpos mutilados desciendan
se aposenten entre las algas y el limo
para servir de cena a los rollizos peces pardos
que nunca conseguimos atrapar
en vidas anteriores de ebria madrugada
y frío que quiebra los huesos
y desayunos completos a deshoras
patatas fritas
cerveza
y silencioso amor

miércoles, marzo 23, 2011

...

Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal.

Friedrich Nietzsche

---

3170 días. He hecho la cuenta. Como si algún dios hijo de puta hubiera puesto fecha de caducidad a nuestro amor.

(Al principio conté mal y me salían 3000 justos, lo que daba muchísimo peor mal rollo)

lunes, marzo 21, 2011

Papier-mâché


Los espejos no pueden mentirnos,
envejeciendo pero siempre pendientes
de nuestra arritmia,
nuestra disfunción emocional,
arropados por recuerdos difuminados

[
aquel día en los soportales
comiéndonos a besos por última vez
ebrios
gritándonos condenas de muerte
perdidos
un día de playa de hace mil años
]

mirando unos ojos desconocidos
que las décadas no destruyen

carne de gallina ante el enésimo intento
un amor olvidado,
balas
y lágrimas
que inundan presentes alternativos que no existen.

domingo, marzo 20, 2011

En la puerta


Observas el quicio de la puerta
la traspasas
primero con la mirada eléctrica
elevándote hasta el techo
palpando
un iris opaco clavado en los rostros
que observan tu oscuridad
tu manto tenue

Y una lengua agusanada te escupe incoherencias
precisión milimétrica de francotirador experto

Ahora, muere en un momento.
Ahora, haznos enrojecer con tus comentarios intrascendentes.

Ley y moral


¿Cuál es el patrón,
el marco de regulación,
entre tú y yo?

Hay que deconstruir,
habrá que subdividir
para conocer si están bien las cosas
o son como están,
como deben estar.

Hay que diferenciar
entre lo que vamos a hablar
y lo que vamos a callar,
lo que vamos a querer
y lo que nos vamos a atrever,
lo que puede ser,
lo que está de más,
lo que podemos reprochar,
lo que nos va a hacer dudar.

Hay que diferenciar entre Ley y Moral,
Habrá que redactar el manual de la verdad,
si no has encontrado las tablas de Moisés,
es lo que nos va a quedar.

¿Quién dicta esa ley,
y quién dice qué está bien o qué está mal,
y quién dice la verdad?

Hay que diferenciar entre Ley y Moral.

sábado, marzo 19, 2011

La verdad


"La verdad, había reflexionado a menudo, era sobrevalorada como una virtud. En la mayoría de los casos, una mentira piadosa era mejor y más humana. Especialmente entre hombres y mujeres; de hecho, siempre que estaba involucrada una mujer".

"Fluyan mis lágrimas, dijo el policía", de Philip K. Dick

viernes, marzo 18, 2011

Un gran paso para la Humanidad...


Lo hablaba el otro día con una habitual del blog, y el tiempo nos da la razón. El día en que teléfonos móviles y ordenadores lleven incorporados un alcoholímetro que no nos permita utilizarlos excepto en estado de sobriedad la Humanidad habrá dado un paso muy importante...

miércoles, marzo 16, 2011

Sueños (y política)


Sueño mucho. Muchísimo. Prácticamente todos los días, tanto por la noche como cuando puedo echarme una siesta. Suelen ser sueños inconfesables (no por prohibidos, sino por extraños), por eso me sorprendió despertarme esta mañana con la sensación de haber soñado algo coherente.

La segunda parte del sueño no lo era demasiado: una compañera de clase había dibujado un cómic que estaba siendo un éxito. Esta chica en concreto, que yo sepa, no tiene dotes algunas para el dibujo, así que no entiendo muy bien cómo interpretarlo. La primera parte del sueño sí, sí tenía un sentido muy claro. Acababan de ser las elecciones (no las municipales de dentro de poco, sino las generales), y PP y PSOE se habían pegado un batacazo enorme. El partido más votado, con 800.000 votos y pico (sí, recuerdo el dato a la perfección) había sido el PNV, seguido de UPyD y de Ciudadanos. Todo el mundo se congratulaba de que los dos partidos "mayoritarios" ya no lo fueran, y se aseguraba que "la culpa" había sido de los miles de personas que, a través de Internet, habían pedido no votarles. Vale, no tiene mucho sentido que el partido más votado de todo el país sea un partido nacionalista, ni que el PNV tenga 800.000 votos (muchísimos más de los que podría conseguir en la práctica), ni que el partido más votado tenga tan pocos votos. De hecho, seguramente sería un desastre para la gobernabilidad del país que el partido más votado tuviera unos resultados tan bajos. A no ser...

... a no ser que la participación en las elecciones hubiera sido la más baja de la historia de la democracia en este país.

El sueño es fácilmente interpretable, aunque me joroba que la única solución que ha encontrado mi subconsciente al fin del bipartidismo que vivimos sea que triunfe un partido nacionalista democristiano y, después, mi admiradísima (estoy siendo irónico) Rosa Díez.

Politovskiy


Siempre alerta,
la guadaña clavada en un campo de ortigas
y los ojos mirando un cielo
de nubes con forma de calavera.

Huele a azufre, y a salitre,
y en los labios saboreas la cicuta fresca,
retumbando en los oídos
inquietas sirenas de bomberos.

Y, ahora, llega Ella.

Y, ahora, se funden todos los deseos

en un mar de magma
en un océano de olvido infinito.

martes, marzo 15, 2011

Una tarjeta olvidada


Hoy he encontrado, por azar, una tarjeta de felicitación fechada en enero de 2003. Estaba dentro de un libro de poesía ("Luzbel", de José Alcalá-Zamora, uno de mis favoritos). La dedicatoria de la tarjeta es privada, claro, pero me ha hecho sonreír.

A veces olvidamos momentos realmente especiales y, de repente, viejas tarjetas con dedicatorias hace tiempo perdidas en lo más oscuro de nuestra memoria nos hacen sonreír y recordar. Recordar, por ejemplo, que estamos vivos. Y que amamos y somos amados. Y que siempre hay un motivo por el que alzar la copa y felicitarnos por seguir teniendo sueños y deseos. Incluso los incumplidos.


Arde la sangre en mí, vibra la vida,
dora el sol el paisaje y las ventanas
de mis ojos se visten las tempranas
luces de la ilusión recién nacida.

La vida a disfrutarla me convida,
¡gozar, gozar!, ni ayeres ni mañanas
me robarán el hoy con sus lejanas
promesas o memoria desteñida.

Quiero gritar mi júbilo y levanto
al aire más azul y más profundo
la plenitud salvaje de mi canto.

Mayor dicha no sé ni la deseo,
soy feliz en mi ahora y en mi mundo,
canto este instante y lo que en él poseo.

---

"Exaltación", uno de los poemas del libro al que me refiero. No soy muy fanático de la poesía con rima, pero los sonetos de este pequeño volumen me encantan.

lunes, marzo 14, 2011

Todo es demasiado surrealista


"La suerte es una ramera de primera calidad", me dice un amigo al respecto.

Haré lo que tengo que hacer, haré lo correcto, pero, demonios, me va a costar.

Los adolescentes


"Los adolescentes", del grupo Denver. Me encanta la canción y me fascina el vídeo. La comparación con que llegaron hasta mí ("son los Klaus & Kinski chilenos") no me convence: extrapolar el pop que se hace hoy día en Murcia (del que Klaus & Kinski son punta de lanza) al país sudamericano es arriesgado, por mucho que los Denver tengan una canción llamada "Cartagena".

Pues eso, amor adolescente, de ese que te puede llegar en cualquier momento de tu vida.

Mania Soil


Y ahora me vienes con dados cargados
invitándome a lanzarlos
sobre un tapete inyectado en sangre
como serpiente voladora que, enfermiza,
se acerca siseando sobre un vientre
de heridas repleto

y caigo al suelo, y me desangro
con la alegría en el rostro
descubierto el truco, finiquitado el deseo
de ojos de víbora y manos de dedos enroscados
que tejen anagramas de forma concienzuda

muriendo lentamente
feliz
para poder volver a nacer
en un mundo sin tramposos reptiles morenos
que te muerden y engullen
la oscuridad como aliada
para después desaparecer sin ruido
culebreando por el horizonte.

domingo, marzo 13, 2011

Cuartel de pistoleros


Sonríes
e iluminas la estancia
con dientes-luciérnaga y ojos facetados
de animal en cautividad
herido, nunca muerto

Sonríes
y la noche se para a tu alrededor
todos mirando las manos que tejen estrellas
los dedos que rompen galaxias
el vodka evaporándose en las gargantas
y las gargantas rotas
mudas de asombro

Han entrado dos libélulas en la habitación
y se han posado en tu cara.

Ya somos perfectos.

---

600 entradas y sigo sin ver el final del camino. Las pistolas siguen cargadas, pero no hay a quién disparar.

sábado, marzo 12, 2011

Me da igual lo que te pase


La canción se llama "Bárbara". El grupo, otra vez, Niños Mutantes. Ideal para hoy.

Esta es la entrada 599 del blog. Yupi.

jueves, marzo 10, 2011

El campesino


El campesino cuidaba sus campos
y con la cosecha llegaba al mercado,
y todos querían comprar de su fruta
porque era más rica y era más pura,
más rica y más pura,
más rica y más pura.

Pero este hombre tenía un deseo,
quería un ciprés que llegara hasta el cielo.
Y por más que quiso ninguna semilla
nació de la tierra, no tuvo ciprés,
como ves no tuvo ciprés,
como ves no tuvo ciprés.

Pero aquel día, al volver del mercado,
sus ojos se abrieron desorbitados,
pues junto a su casa crecía un ciprés,
un bebé de ciprés, un proyecto de árbol.
Y el campesino lloró de alegria,
tenía un ciprés y a su sombra estaría
el resto de su vida,
el resto de su vida.

Pasaron los años y el ciprés crecía,
y un día veréis que las raíces del ciprés
se clavaron en la casa y los muros
que se torcían por la fuerza
de las ramas y la casa se caía,
se caía, se caía.

¿Cómo lo ves? ¿El ciprés o la casa?
La casa, el ciprés, dime cómo lo ves.
¿Seguir en tu casa o con tus deseos?
Tendrás que elegir, dime cómo lo ves.
¿La casa o el ciprés?
¿La casa o el ciprés?
¿La casa o el ciprés?
¿La casa o el ciprés?

---

No conocía esta canción de Niños Mutantes, escrita por Juan Alberto Martínez, que apareció en el EP "Capitán Cobarde, Oso Polar y otros cuentos". No puedo sacármela de la cabeza...

Si tenéis Spotify podéis escucharla aquí:

http://open.spotify.com/track/6WBa1qzLzcGmSOmZprJCvM

miércoles, marzo 09, 2011

Miércoles de ceniza


El humo enredándose en el pelo,
lluviosa mañana empapada en lágrimas;
sonrisa ladeada en el curtido rostro
que observa una ciudad inundada
de palabras que no significan nada.

12.13.14


Ya lo pensaste, ya lo dijiste,
ya lo escribiste con manos temblorosas:
sentirás temor durante el invierno,
esos ojos clavando estacas frías
manos entrelazadas sujetando dagas
piernas cruzadas asesinándote
a cuchilladas lentas
estocadas precisas
de fuegos fatuos inocentes
anclados a dedos que orbitan
que rugen
que vuelven del revés el estómago
con cada mirada
sonrisa
o suspiro

Llamaradas de vida,

y yo tan muerto

(no es lo mejor que te he escrito,
pero sí lo más sincero)

---

No muy inspirado, desde luego.

Había escrito una gran parrafada sobre mi última consulta al I Ching, pero lo resumiré en: Féng con cinco líneas móviles (todas menos la segunda) y la estática Kuan, con referencia expresa a los meses de septiembre y octubre. De putísima madre. Siempre olvido que el I Ching no es un oráculo, sino un tratado de filosofía que nos dice exactamente lo que no queremos oír para que, alertados, podamos actuar en consecuencia.

O no actuar, como es el caso.

martes, marzo 08, 2011

Un día hermoso / A beautiful day


Tu pelo decolorado sobre mis mejillas frías
y una nube sobre nuestros pensamientos.
Lengua caliente lamiendo
sangre de mi sangre
y cuerpo de mi cuerpo
simiente gris de pensamiento incandescente.

Ahora, justo ahora,
en un rato me desvanezco
un espasmo
y dos
y la garganta llena de salitre y mar
un mundo lleno
una vida nueva en tu intestino.

Claro que somos humanos
con conversaciones apagadas
puertas que no cierran del todo
el ébano en la puerta
empujando
con codicia
lo que ya nunca es miedo
sino
recuerdos de calles llenas
repletas
pobladas de recovecos
de soledad.

---

Sólo un borrador, desechado tiempo atrás y rescatado hoy, tres días tras la desintoxicación.

sábado, marzo 05, 2011

jueves, marzo 03, 2011

El lenguaje de signos


Me envías señales de humo
que no reconozco
inentendibles mirando en dirección contraria
pulsante morse que no escucho
con oídos abarrotados de vatios
de sonido estéril
mensajes en el teléfono
que borro sin leer
señas con manos temblorosas
y yo con ojos cerrados
cartas de amor en idiomas que no comprendo
misivas dentro de botellas
que naufragan lejos de mi playa

Diálogos incomprensibles
que nos dirigen al absoluto desastre

miércoles, marzo 02, 2011

Siriana


Llegaste jadeante pero no tarde
el sudor enmascarando un perfume inexistente
olor a lana que toca tu piel,
aliento dulce,
manos que acarician cuello y pecho
ojos que observan, pensando
di algo
rompe el silencio
con un saludo innecesario
un reproche
el discurso de un tarado
mira mi escote y dilo ya
soy paciente, soy paciente
mírame, sonríe, dime que
has esperado horas
esta cita reunión congreso
debate entre iguales
declaración de amor
has esperado meses
esta conversación muda
el diálogo perverso de la nada
has esperado
cien malditos años
un aliento dulce y jadeante
lana húmeda, húmeda de mí
los leotardos pegados a los muslos
y los muslos pegados a tus ojos
con las pupilas expandiéndose sobre mi escote
y mi pecho siempre presente
en cien jodidos años, en mil jodidos meses,
en horas y minutos y segundos infinitos
de paciente espera.

lunes, febrero 28, 2011

Beati hispani, qvibvs vivere bibere est


Te lo diría a la cara
pequeña flor venenosa
tu ponzoña bombeándose con lentitud
contaminando cerebro
minando voluntad

Aniquilando

Te lo diría a la cara
mañana, siempre mañana
cuando veneno y cuerpo sean uno
mi cabeza un cero
mi corazón

atrezzo insignificante

un trozo de carne expuesto

el cadáver de un monstruo desmembrado

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