lunes, marzo 28, 2011

ViiiViiiV


No servimos para estar atados, ni sueltos,
agarrados a abrazaderas metálicas
(el vacío a nuestros pies,
mil arneses sujetando nuestros cuerpos-desecho)
ni siquiera al cruzar la calle,
las manos asidas con esperanza
(llévame sano y salvo al otro lado
y te recompensaré con un beso)

viernes, marzo 25, 2011

Waiting and fading and floating away


Un Mediterráneo
plácido como la Noche de Difuntos
cabezas cortadas que rugen
miembros cercenados haciendo aspavientos

mientras se hunden

ahí

el fondo tenebroso bajo las aguas calmas
esperando con tranquilidad infinita
a que los trozos de nuestros cuerpos mutilados desciendan
se aposenten entre las algas y el limo
para servir de cena a los rollizos peces pardos
que nunca conseguimos atrapar
en vidas anteriores de ebria madrugada
y frío que quiebra los huesos
y desayunos completos a deshoras
patatas fritas
cerveza
y silencioso amor

miércoles, marzo 23, 2011

...

Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal.

Friedrich Nietzsche

---

3170 días. He hecho la cuenta. Como si algún dios hijo de puta hubiera puesto fecha de caducidad a nuestro amor.

(Al principio conté mal y me salían 3000 justos, lo que daba muchísimo peor mal rollo)

lunes, marzo 21, 2011

Papier-mâché


Los espejos no pueden mentirnos,
envejeciendo pero siempre pendientes
de nuestra arritmia,
nuestra disfunción emocional,
arropados por recuerdos difuminados

[
aquel día en los soportales
comiéndonos a besos por última vez
ebrios
gritándonos condenas de muerte
perdidos
un día de playa de hace mil años
]

mirando unos ojos desconocidos
que las décadas no destruyen

carne de gallina ante el enésimo intento
un amor olvidado,
balas
y lágrimas
que inundan presentes alternativos que no existen.

domingo, marzo 20, 2011

En la puerta


Observas el quicio de la puerta
la traspasas
primero con la mirada eléctrica
elevándote hasta el techo
palpando
un iris opaco clavado en los rostros
que observan tu oscuridad
tu manto tenue

Y una lengua agusanada te escupe incoherencias
precisión milimétrica de francotirador experto

Ahora, muere en un momento.
Ahora, haznos enrojecer con tus comentarios intrascendentes.

Ley y moral


¿Cuál es el patrón,
el marco de regulación,
entre tú y yo?

Hay que deconstruir,
habrá que subdividir
para conocer si están bien las cosas
o son como están,
como deben estar.

Hay que diferenciar
entre lo que vamos a hablar
y lo que vamos a callar,
lo que vamos a querer
y lo que nos vamos a atrever,
lo que puede ser,
lo que está de más,
lo que podemos reprochar,
lo que nos va a hacer dudar.

Hay que diferenciar entre Ley y Moral,
Habrá que redactar el manual de la verdad,
si no has encontrado las tablas de Moisés,
es lo que nos va a quedar.

¿Quién dicta esa ley,
y quién dice qué está bien o qué está mal,
y quién dice la verdad?

Hay que diferenciar entre Ley y Moral.

sábado, marzo 19, 2011

La verdad


"La verdad, había reflexionado a menudo, era sobrevalorada como una virtud. En la mayoría de los casos, una mentira piadosa era mejor y más humana. Especialmente entre hombres y mujeres; de hecho, siempre que estaba involucrada una mujer".

"Fluyan mis lágrimas, dijo el policía", de Philip K. Dick

viernes, marzo 18, 2011

Un gran paso para la Humanidad...


Lo hablaba el otro día con una habitual del blog, y el tiempo nos da la razón. El día en que teléfonos móviles y ordenadores lleven incorporados un alcoholímetro que no nos permita utilizarlos excepto en estado de sobriedad la Humanidad habrá dado un paso muy importante...

miércoles, marzo 16, 2011

Sueños (y política)


Sueño mucho. Muchísimo. Prácticamente todos los días, tanto por la noche como cuando puedo echarme una siesta. Suelen ser sueños inconfesables (no por prohibidos, sino por extraños), por eso me sorprendió despertarme esta mañana con la sensación de haber soñado algo coherente.

La segunda parte del sueño no lo era demasiado: una compañera de clase había dibujado un cómic que estaba siendo un éxito. Esta chica en concreto, que yo sepa, no tiene dotes algunas para el dibujo, así que no entiendo muy bien cómo interpretarlo. La primera parte del sueño sí, sí tenía un sentido muy claro. Acababan de ser las elecciones (no las municipales de dentro de poco, sino las generales), y PP y PSOE se habían pegado un batacazo enorme. El partido más votado, con 800.000 votos y pico (sí, recuerdo el dato a la perfección) había sido el PNV, seguido de UPyD y de Ciudadanos. Todo el mundo se congratulaba de que los dos partidos "mayoritarios" ya no lo fueran, y se aseguraba que "la culpa" había sido de los miles de personas que, a través de Internet, habían pedido no votarles. Vale, no tiene mucho sentido que el partido más votado de todo el país sea un partido nacionalista, ni que el PNV tenga 800.000 votos (muchísimos más de los que podría conseguir en la práctica), ni que el partido más votado tenga tan pocos votos. De hecho, seguramente sería un desastre para la gobernabilidad del país que el partido más votado tuviera unos resultados tan bajos. A no ser...

... a no ser que la participación en las elecciones hubiera sido la más baja de la historia de la democracia en este país.

El sueño es fácilmente interpretable, aunque me joroba que la única solución que ha encontrado mi subconsciente al fin del bipartidismo que vivimos sea que triunfe un partido nacionalista democristiano y, después, mi admiradísima (estoy siendo irónico) Rosa Díez.

Politovskiy


Siempre alerta,
la guadaña clavada en un campo de ortigas
y los ojos mirando un cielo
de nubes con forma de calavera.

Huele a azufre, y a salitre,
y en los labios saboreas la cicuta fresca,
retumbando en los oídos
inquietas sirenas de bomberos.

Y, ahora, llega Ella.

Y, ahora, se funden todos los deseos

en un mar de magma
en un océano de olvido infinito.

martes, marzo 15, 2011

Una tarjeta olvidada


Hoy he encontrado, por azar, una tarjeta de felicitación fechada en enero de 2003. Estaba dentro de un libro de poesía ("Luzbel", de José Alcalá-Zamora, uno de mis favoritos). La dedicatoria de la tarjeta es privada, claro, pero me ha hecho sonreír.

A veces olvidamos momentos realmente especiales y, de repente, viejas tarjetas con dedicatorias hace tiempo perdidas en lo más oscuro de nuestra memoria nos hacen sonreír y recordar. Recordar, por ejemplo, que estamos vivos. Y que amamos y somos amados. Y que siempre hay un motivo por el que alzar la copa y felicitarnos por seguir teniendo sueños y deseos. Incluso los incumplidos.


Arde la sangre en mí, vibra la vida,
dora el sol el paisaje y las ventanas
de mis ojos se visten las tempranas
luces de la ilusión recién nacida.

La vida a disfrutarla me convida,
¡gozar, gozar!, ni ayeres ni mañanas
me robarán el hoy con sus lejanas
promesas o memoria desteñida.

Quiero gritar mi júbilo y levanto
al aire más azul y más profundo
la plenitud salvaje de mi canto.

Mayor dicha no sé ni la deseo,
soy feliz en mi ahora y en mi mundo,
canto este instante y lo que en él poseo.

---

"Exaltación", uno de los poemas del libro al que me refiero. No soy muy fanático de la poesía con rima, pero los sonetos de este pequeño volumen me encantan.

lunes, marzo 14, 2011

Todo es demasiado surrealista


"La suerte es una ramera de primera calidad", me dice un amigo al respecto.

Haré lo que tengo que hacer, haré lo correcto, pero, demonios, me va a costar.

Los adolescentes


"Los adolescentes", del grupo Denver. Me encanta la canción y me fascina el vídeo. La comparación con que llegaron hasta mí ("son los Klaus & Kinski chilenos") no me convence: extrapolar el pop que se hace hoy día en Murcia (del que Klaus & Kinski son punta de lanza) al país sudamericano es arriesgado, por mucho que los Denver tengan una canción llamada "Cartagena".

Pues eso, amor adolescente, de ese que te puede llegar en cualquier momento de tu vida.

Mania Soil


Y ahora me vienes con dados cargados
invitándome a lanzarlos
sobre un tapete inyectado en sangre
como serpiente voladora que, enfermiza,
se acerca siseando sobre un vientre
de heridas repleto

y caigo al suelo, y me desangro
con la alegría en el rostro
descubierto el truco, finiquitado el deseo
de ojos de víbora y manos de dedos enroscados
que tejen anagramas de forma concienzuda

muriendo lentamente
feliz
para poder volver a nacer
en un mundo sin tramposos reptiles morenos
que te muerden y engullen
la oscuridad como aliada
para después desaparecer sin ruido
culebreando por el horizonte.

domingo, marzo 13, 2011

Cuartel de pistoleros


Sonríes
e iluminas la estancia
con dientes-luciérnaga y ojos facetados
de animal en cautividad
herido, nunca muerto

Sonríes
y la noche se para a tu alrededor
todos mirando las manos que tejen estrellas
los dedos que rompen galaxias
el vodka evaporándose en las gargantas
y las gargantas rotas
mudas de asombro

Han entrado dos libélulas en la habitación
y se han posado en tu cara.

Ya somos perfectos.

---

600 entradas y sigo sin ver el final del camino. Las pistolas siguen cargadas, pero no hay a quién disparar.

sábado, marzo 12, 2011

Me da igual lo que te pase


La canción se llama "Bárbara". El grupo, otra vez, Niños Mutantes. Ideal para hoy.

Esta es la entrada 599 del blog. Yupi.

jueves, marzo 10, 2011

El campesino


El campesino cuidaba sus campos
y con la cosecha llegaba al mercado,
y todos querían comprar de su fruta
porque era más rica y era más pura,
más rica y más pura,
más rica y más pura.

Pero este hombre tenía un deseo,
quería un ciprés que llegara hasta el cielo.
Y por más que quiso ninguna semilla
nació de la tierra, no tuvo ciprés,
como ves no tuvo ciprés,
como ves no tuvo ciprés.

Pero aquel día, al volver del mercado,
sus ojos se abrieron desorbitados,
pues junto a su casa crecía un ciprés,
un bebé de ciprés, un proyecto de árbol.
Y el campesino lloró de alegria,
tenía un ciprés y a su sombra estaría
el resto de su vida,
el resto de su vida.

Pasaron los años y el ciprés crecía,
y un día veréis que las raíces del ciprés
se clavaron en la casa y los muros
que se torcían por la fuerza
de las ramas y la casa se caía,
se caía, se caía.

¿Cómo lo ves? ¿El ciprés o la casa?
La casa, el ciprés, dime cómo lo ves.
¿Seguir en tu casa o con tus deseos?
Tendrás que elegir, dime cómo lo ves.
¿La casa o el ciprés?
¿La casa o el ciprés?
¿La casa o el ciprés?
¿La casa o el ciprés?

---

No conocía esta canción de Niños Mutantes, escrita por Juan Alberto Martínez, que apareció en el EP "Capitán Cobarde, Oso Polar y otros cuentos". No puedo sacármela de la cabeza...

Si tenéis Spotify podéis escucharla aquí:

http://open.spotify.com/track/6WBa1qzLzcGmSOmZprJCvM

miércoles, marzo 09, 2011

Miércoles de ceniza


El humo enredándose en el pelo,
lluviosa mañana empapada en lágrimas;
sonrisa ladeada en el curtido rostro
que observa una ciudad inundada
de palabras que no significan nada.

12.13.14


Ya lo pensaste, ya lo dijiste,
ya lo escribiste con manos temblorosas:
sentirás temor durante el invierno,
esos ojos clavando estacas frías
manos entrelazadas sujetando dagas
piernas cruzadas asesinándote
a cuchilladas lentas
estocadas precisas
de fuegos fatuos inocentes
anclados a dedos que orbitan
que rugen
que vuelven del revés el estómago
con cada mirada
sonrisa
o suspiro

Llamaradas de vida,

y yo tan muerto

(no es lo mejor que te he escrito,
pero sí lo más sincero)

---

No muy inspirado, desde luego.

Había escrito una gran parrafada sobre mi última consulta al I Ching, pero lo resumiré en: Féng con cinco líneas móviles (todas menos la segunda) y la estática Kuan, con referencia expresa a los meses de septiembre y octubre. De putísima madre. Siempre olvido que el I Ching no es un oráculo, sino un tratado de filosofía que nos dice exactamente lo que no queremos oír para que, alertados, podamos actuar en consecuencia.

O no actuar, como es el caso.

martes, marzo 08, 2011

Un día hermoso / A beautiful day


Tu pelo decolorado sobre mis mejillas frías
y una nube sobre nuestros pensamientos.
Lengua caliente lamiendo
sangre de mi sangre
y cuerpo de mi cuerpo
simiente gris de pensamiento incandescente.

Ahora, justo ahora,
en un rato me desvanezco
un espasmo
y dos
y la garganta llena de salitre y mar
un mundo lleno
una vida nueva en tu intestino.

Claro que somos humanos
con conversaciones apagadas
puertas que no cierran del todo
el ébano en la puerta
empujando
con codicia
lo que ya nunca es miedo
sino
recuerdos de calles llenas
repletas
pobladas de recovecos
de soledad.

---

Sólo un borrador, desechado tiempo atrás y rescatado hoy, tres días tras la desintoxicación.

sábado, marzo 05, 2011

jueves, marzo 03, 2011

El lenguaje de signos


Me envías señales de humo
que no reconozco
inentendibles mirando en dirección contraria
pulsante morse que no escucho
con oídos abarrotados de vatios
de sonido estéril
mensajes en el teléfono
que borro sin leer
señas con manos temblorosas
y yo con ojos cerrados
cartas de amor en idiomas que no comprendo
misivas dentro de botellas
que naufragan lejos de mi playa

Diálogos incomprensibles
que nos dirigen al absoluto desastre

miércoles, marzo 02, 2011

Siriana


Llegaste jadeante pero no tarde
el sudor enmascarando un perfume inexistente
olor a lana que toca tu piel,
aliento dulce,
manos que acarician cuello y pecho
ojos que observan, pensando
di algo
rompe el silencio
con un saludo innecesario
un reproche
el discurso de un tarado
mira mi escote y dilo ya
soy paciente, soy paciente
mírame, sonríe, dime que
has esperado horas
esta cita reunión congreso
debate entre iguales
declaración de amor
has esperado meses
esta conversación muda
el diálogo perverso de la nada
has esperado
cien malditos años
un aliento dulce y jadeante
lana húmeda, húmeda de mí
los leotardos pegados a los muslos
y los muslos pegados a tus ojos
con las pupilas expandiéndose sobre mi escote
y mi pecho siempre presente
en cien jodidos años, en mil jodidos meses,
en horas y minutos y segundos infinitos
de paciente espera.

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